Inspirados en su pasado de pista, agregamos gráficos de carreras: círculos laterales para números (que el dueño puede elegir), algunos logotipos de época y detalles que realzan el espíritu de competición que siempre tuvo este modelo.
Pero hay un detalle que lo convierte en algo único. Este auto no solo suena por el motor… también por lo que puede enchufarse en él. Le instalamos un sistema de audio completo con radio, Bluetooth y entrada de plug de guitarra, y fabricamos una guitarra a mano, pintada exactamente igual que el auto, que se entrega junto con el Cobra. Sí, este auto es rock. De los que vibran fuerte, como cuando el rock & roll nació. El sonido del V8 se mezcla con las notas del dueño. Cada curva puede tener su propio solo.

Este proyecto no es una réplica, es una declaración. Una fusión entre músculo americano y espíritu musical. Hecho a mano, pieza por pieza, como se hacían las cosas cuando la velocidad era sinónimo de libertad y el rock era revolución.

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Este proyecto nació desde cero, pero con una idea clara: no replicar el pasado, sino reinterpretarlo. Oscuro, moderno, desafiante. Así creamos el Cobra Black Edition, una bestia hecha a mano que combina poder, presencia y actitud. Arrancamos con un chasis de Factory Five, como siempre, la mejor plataforma para construir un deportivo con alma americana. Pero esta vez, en lugar del clásico 427, decidimos ir por un bloque 347 Stroker, armado con componentes de alto rendimiento. ¿El resultado? Una curva de torque brutal, aceleración instantánea, y un rugido profundo que no necesita presentación. Compacto, liviano, poderoso. El equilibrio perfecto entre músculo y respuesta.

La estética lo dice todo. Lo vestimos con un gris oscuro profundo, con una racing stripe negra que lo recorre de punta a punta como una cicatriz de guerra. Todos los detalles están en negro: parrilla, escapes laterales, llantas, badges. Sin cromados. Sin concesiones. Este Cobra no brilla, intimida. Y aunque conserva la esencia clásica en la silueta, tiene una postura más agresiva: más baja, más ancha, más lista para el ataque. Las llantas estilo Halibrand en negro y los neumáticos de perfil grueso cierran una imagen que no pide permiso: ¿Y el interior? Sencillo, funcional, envolvente. Pero con un guiño al alma musical que llevamos dentro.

Este auto también viene equipado con radio, Bluetooth y una entrada plug para guitarra. Sí, como el primero… pero esta vez, con una guitarra edición Black, una Gibson Les Paul totalmente Negra. Un combo que convierte al Cobra en un instrumento de expresión total. Porque manejarlo es como componer un solo: cada cambio de marcha es una nota, cada acelerada una explosión. Rock and roll puro, con olor a goma quemada. El Black Edition no busca imitar. Busca provocar. Es un Cobra moderno, oscuro, feroz — un tributo al espíritu rebelde del Shelby original, pero reimaginado para quienes no tienen miedo de romper las reglas.

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Día 1 – Llegada a Guayaquil

Llegué a Guayaquil con las valijas cargadas… pero no solo de ropa.
Venía con las valijas de la Africa Twin.
La moto había volado el día anterior.
La Norden… bueno… ya era historia. Rumbo a Miami.

Esta etapa arrancaba diferente.

Directo desde el aeropuerto me fui a Aduana. Primer round.
Y como era de esperar… nada iba a ser simple.
Papeles, ventanillas, firmas, sistemas que no funcionan, gente que “no está”, mails que “no llegan”… el combo latinoamericano completo.

Pero había algo a favor: era lunes.
Tenía toda la semana para pelearla.

Dejé todo encaminado, o eso creía y tomé una decisión que venía postergando hace años.

Alquilé un auto… y me fui a Montañita.

Ese lugar lo tenía en la cabeza desde que pensé este viaje allá por 2007.
Era una parada obligatoria.

Y también era una promesa…

A Claudio.

No llegué a hacerlo con él…
pero en ese momento, en esta etapa, lo sentí más presente que nunca.
No como un recuerdo… sino como compañía. Como si este tramo no lo estuviera haciendo solo.
Como si, de alguna manera, él también estuviera arriba de la moto.

Día 2 y 3 – Montañita

“Presencia”

Montañita no decepciona.

Es de esos lugares donde el tiempo baja dos cambios sin pedir permiso.
Arena, surf, calor húmedo, música de fondo, y esa energía medio hippie, medio fiestera… pero auténtica.

Me quedé en un hotelito rústico, frente al mar.
El sonido constante de las olas, el viento moviendo las palmeras, la sal en el aire.

Días de hamaca, de silencio, de pensar.

Pero sobre todo… de sentir.

Claudio estaba ahí.

En cada momento.
En cada pausa.
En cada decisión que me había traído hasta este viaje.

En esas horas largas mirando el mar, entendí algo:
el viaje no siempre es avanzar…
a veces es frenar para poder seguir.

No fue turismo.
Fue pausa.
Fue conexión.
Fue agradecer.

Día 4 y 5 – Guayaquil

“Bienvenido al sistema”

Volví a Guayaquil listo para terminar los trámites.

Spoiler: no.

Nada es fácil. Nada es rápido. Y siempre puede complicarse más.

Problema 1: la Norden todavía figuraba activa en Ecuador → no podía entrar otra moto.
Problema 2: sistemas que no responden.
Problema 3: emails que “no llegaron”.
Problema 4: paciencia… al límite.

Fueron dos días enteros corriendo de oficina en oficina, explicando lo inexplicable.
Entrar y salir de edificios, repetir historias, esperar respuestas que no llegan.

Pero también, en medio de todo eso, había algo que me mantenía en eje.

La sensación de que tenía que seguir.

Hasta que finalmente… viernes, 7 PM.

Me liberan la moto.

De noche.

Ahí mismo, en la puerta del depósito, empezó el show:
caja de madera, herramientas, tornillos…
saqué el taladro que había traído (sí, nivel obsesión total), armé todo pieza por pieza.

Le había dejado batería, aceite y algo de nafta.

Giré la llave…
y arrancó.

Ese momento… no se negocia.

No era solo una moto arrancando.
Era el viaje volviendo a latir.

Salí andando directo al hotel.
Misión cumplida (por ahora).

Esa noche, para bajar un poco la revolución, me fui a caminar por Las Peñas…
y subí los 444 escalones del Cerro Santa Ana.

Uno por uno.
Como el viaje.

Día 6 – Reencuentros

“Los caminos siempre cruzan gente”

Llegó Santi.

Y con él, volvió la dinámica del viaje.
La charla, las decisiones compartidas, el ritmo de dos.

Pero el día tenía sorpresa:

Mati, mi amigo de Miami, estaba en Guayaquil con su familia.

Nos encontramos, nos subimos al auto y salimos a cenar.
Su mujer, local, nos llevó a lugares espectaculares.

De esas noches que no estaban en el plan…
pero terminan siendo de las mejores.

Buena comida, buenos tragos, buenas historias.

Y otra vez esa sensación:

el viaje no es solo el camino…
es la gente que aparece…
y la que, aunque no esté, sigue presente en cada paso.

Día 7 – Guayaquil → Quevedo

“Subiendo otra vez”

Arrancamos.

Dejamos atrás el calor pesado de la costa, ese calor que te envuelve
y empezamos a subir.

El paisaje cambia rápido:
verde intenso, humedad, plantaciones interminables, rutas que serpentean entre la vegetación.

Ecuador tiene eso: en pocas horas te cambia el mundo.

Dormimos en Quevedo, en un club social y deportivo que parecía detenido en el tiempo.

Literal.

Muebles coloniales, decoración antigua…
todo medio surrealista, como si el lugar no se hubiera enterado de que pasaron los años.

Pero perfecto para cortar el día.

Día 8 – Quevedo → Ipiales

“Frontera… otra vez”

Día largo.

Montaña, curvas, camiones, algo de lluvia.
Y ese frío que vuelve a aparecer cuando ganás altura.

Los Andes otra vez ahí.

Imponentes.
Familiares.
Desafiantes.

La frontera con Colombia… como era de esperar.

Lenta.
Larga.
Innecesariamente complicada.

Lo que debería ser simple… lo convierten en una odisea burocrática.

Pero ya no desespera.
Ya lo entendés.
Es parte del viaje.

Cruzamos.

Dormimos en Ipiales, pegados a la frontera.
Con esa mezcla de cansancio y satisfacción.

Y con la sensación de estar entrando en una nueva etapa… otra vez.

Día 9 – Ipiales → Popayán

“Postales y advertencias”

Arrancamos y Colombia nos dio la bienvenida como sabe hacerlo:

caminos increíbles.

Curvas perfectas, selva, montaña… un espectáculo constante.

En una de esas curvas, algo raro.

Una grúa antigua al costado del camino.

Paramos.

Estaban sacando un auto de un barranco, caído hacia un arroyo de montaña.
Por suerte, el conductor estaba bien. Solo fierros.

Un recordatorio más de lo fino que es el límite.

Seguimos.

Más adelante, paramos a comer en un lugar… dudoso.
Error. Sigamos.

Llegamos a Popayán.

Y ahí todo cambia.

Dicen que es la ciudad colonial mejor conservada de América… y no exageran.

Blanco por todos lados.
Calles de piedra.
Orden. Limpieza.

Esa noche cenamos increíble.
Después, una cantina recomendada.

Entramos… y era un templo del tango.

Gardel en las paredes.
Vinilos por todos lados.
Tangos sonando.

Y ahí, en medio de Colombia… otra vez Argentina.

Y otra vez… recuerdos.

Día 10 – Popayán → Pereira

“Perdidos”

El GPS decidió jugar.

Y ganó.

Saliendo de Popayán nos metió en un camino de ripio…
pero no un ripio normal.

Montaña cerrada.
Subidas, bajadas, barro, piedra.

Tres horas adentro.
Sin señal.
Sin referencias.

El GPS no ayudaba.
La gente tampoco sabía explicar cómo salir.

Parecía un loop.
Un juego.

Y no uno divertido.

Pero en esos momentos… también aparece algo.

Paciencia.
Instinto.
Y esa voz interna que te dice: seguí.

Después de vueltas, intentos, y algo de intuición… encontramos una salida.

Casualidad o suerte.

Llegamos a Pereira.

Ahí sí: ducha, comida…
y ese alivio simple que vale oro.

Día 11 – Pereira → Bogotá

“Cada uno su camino”

Último día.

Decisión.

Santi seguía a Medellín, a ver amigos.
Yo… vuelta a Miami.

Mi hermano llegaba el fin de semana.
Y ya llevaba dos semanas en la ruta.

Así que encaré solo hacia Bogotá.

No eran tantos kilómetros…
pero eran densos.

Curvas.
Tráfico.
Túneles que se abren y se cierran.
Ritmo pesado.

Pero los paisajes… nunca fallan.

Llegué de noche.

Cansado.
Pero con esa sensación que no se explica.

Última parada en Sudamérica… por ahora.

Al día siguiente: trámites.
La moto lista para volar a Panamá.

Y ahí quedarse… esperando.

Porque esto no terminó.

Solo… está en pausa.

Y en el fondo, sabiendo que en cada kilómetro…
algunos viajes no se hacen solo.

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Un par de meses antes, Lucky me había compartido el recorrido. Y como siempre que te cuentan algo nuevo, uno lo compara con algo conocido para poder dimensionarlo. Por algo Colón, cuando vio por primera vez América, la llamó Las Indias: porque lo que él conocía era esa parte del mundo, no esta tierra nueva.

Cuando leí “3.000 km en 6 días” pensé: es como ir a Bariloche… ya en auto es cansador, no me quiero imaginar en moto. Más teniendo en cuenta que mi viaje más largo en dos ruedas había sido a la costa, casi todo recto. Pero yo confío ciegamente en lo que me dice mi amigo.

La semana previa al viaje, la moto que iba a usar estaba “descascarada”. Le habían sacado las cachas, estaba media destripada, le habían cambiado el escape y seguían metiéndole mano. Faltaba muy poco para arrancar y la moto parecía que no llegaba. Le estaban instalando accesorios tecnológicos: módulo de Bluetooth para el casco, más puertos USB, defensas, más luces auxiliares LED, etc. Todo eso me generaba cierta duda: ¿llegaremos así a hacer 3.000 km?

No había mucho tiempo para probarla. Básicamente la íbamos a estrenar en el viaje. Lo cierto es que arrancó, la llevamos del garaje al punto de salida sin problemas y nos aferramos a eso.

Ese miércoles 22 de octubre nos acostamos tarde haciendo los últimos preparativos: ropa, herramientas, documentación, cargadores, botiquín… todo tenía que estar listo para el día siguiente.

Y así fue: el jueves 23 de octubre de 2025, a las 5:30 sonaron los despertadores. Ducha para despejar todo rastro de sueño, un café rápido y a ultimar las motos. Cargamos mochilas y alforjas, nos vestimos como moteros (pantalón y campera de cordura, protecciones, guantes, cuellos, botas), sincronizamos los cascos con el intercom Bluetooth, verificamos niveles, luces, presión de neumáticos… encendimos motores y a las 6:30 AM estábamos saliendo.

No podía faltar la presencia de Vale con su cámara para registrar el momento. Pero no solo para eso: ella siempre está para lo que necesites. Es como el sol: puede haber nubes, pero sabés que está.

Salimos de Miami Shores, todavía de noche, con las luces de los autos y de la autopista como único horizonte y con un montón de historias que nos esperaban. Tomamos la I-95 Norte y después empalmamos con la I-75, la gran autopista que sube por el centro de Florida hasta Georgia.

Para ser tan temprano, ya había bastante tránsito en la interestatal: muchos camiones, autos, gente yendo a trabajar. Y mi temor se transformó en realidad: se prendió una luz de alerta en el tablero de mi moto. Lo peor es que no sabía si estaba prendida desde siempre o se había encendido en ese momento; al no conocer la moto ni haberla manejado antes, no tenía referencia. Pero algo me decía que era algo nuevo.

Le avisé a Lucky, paramos en la banquina. Apagué la moto, esperamos un poco, volvimos a encender y la luz desapareció. Probablemente algún sensor no estaba “amigado” todavía con el escape nuevo y la temperatura. No volvió a encenderse en todo el viaje. ¡VAMOS!

La primera parada vino ya con la luz del día, sobre la autopista que va a Orlando, todavía en Florida, donde todo grita “Disney”: carteles, souvenirs, familias con chicos con cara de dormidos y padres con cara de vacaciones. Y nosotros parecíamos que íbamos a Disney también, pero el nuestro era el Disney de los motoqueros: rutas, curvas, estados nuevos por conocer y miles de kilómetros por delante.

Después de un descanso corto, volvimos a la ruta. Ahora sí, sin parar hasta cruzar de estado: Georgia nos esperaba. Entramos al estado por la I-75, esa vena de asfalto que atraviesa el sur de EE. UU. de norte a sur. El plan era almorzar en un pueblo típico del interior profundo. Ahí se ve la diferencia: queda claro que Miami no es el fiel reflejo de lo que es Estados Unidos.

Llegamos a las 13:05 a Valdosta, Georgia, con nuestros primeros 750 km hechos. Eso da una velocidad promedio (paradas incluidas) de unos 120 km/h, nada mal para el primer día. Fuimos a un restaurante bien norteamericano: todo en madera, TVs por todos lados pasando fútbol americano y básquet, mozos amables y platos enormes y sabrosos. Recuperamos energías, cargamos baterías (las nuestras y las de los celulares) y seguimos viaje, ahora con orientación oeste.

Empezaba nuestra travesía por rutas alternativas, saliendo de la autopista grande y metiéndonos en rutas estatales secundarias, pasando por pequeños pueblitos del sur profundo.

Cosas que me llamaron mucho la atención:

            •           Los campos de algodón. En Argentina casi no se ven; es como una alfombra de nubes pegada al suelo.

            •           Las casas al costado de la ruta, muy cerca del asfalto, sin tranqueras ni portones. Y muchas con ese porche elevado de madera, con barandas y mecedoras. Me hicieron acordar a Cementerio de animales.

            •           Los cementerios: sin paredes que los limiten. Desde la ruta se ven las lápidas prolijas, casi al borde del camino.

Pero en todo eso había un factor común: prolijidad, orden y limpieza general.

Seguimos avanzando a ritmo firme. Yo, mientras tanto, iba “escaneando” el cuerpo:

            •           Piernas: excelente.

            •           Brazos: algo cansados, pero bien.

            •           Torso: impecable.

            •           Cabeza: el cuello y los cachetes, fulminados.

No estaba acostumbrado a tener tanto tiempo el casco puesto. Además, el casco era nuevo y, como debe ser, bien ajustado.

Próxima parada: Albany, Georgia, en una estación de servicio. Repostamos combustible, descargamos nuestros tanques y aprovechamos para tomarnos unos mates con alfajor. Bien argento, aunque estuviéramos en el corazón del sur de EE. UU. Hasta acá era todo a pedir de boca: clima ideal, ruta impecable, paisajes nuevos y la compañía de mi amigo del alma. No había un solo renglón que estuviera mal.

Ahora sí comenzaba otra etapa larga: directo a Auburn, Alabama, unos 200 km más al oeste, ya entrando desde Georgia por rutas secundarias que conectan con la zona universitaria.

Auburn es una ciudad para vivir. Ciudad universitaria, muy pintoresca, cerca de Columbus, Georgia. Llegamos alrededor de las 17:50. Nos alojamos en el hotel de la universidad. Impecable: habitación amplia, todo prolijo y funcional.

Frente al hotel estaba la Auburn University, imponente, con sus campos verdes de césped perfecto y sus edificios de ladrillo a la vista. La postal típica del campus universitario norteamericano.

Una vez en la habitación, nos pusimos cómodos, ducha relajante y salimos a recorrer, esta vez a pie, la ciudad. Lo primero que me llama la atención son los comercios de merchandising de los equipos universitarios: nada de marcas truchas. Todo ropa y accesorios de primeras marcas, pero con los colores y logos de Auburn. Una locura. Capitalismo a otro nivel.

Terminamos en un restaurante bien de la zona, comiendo unas pizzas y tomando cerveza. El peso de los primeros casi 1.000 km ya se hacía sentir. Tempranito a la cama.

Día 2: increíble

Arrancamos temprano. Buen desayuno en el hotel, café fuerte, huevos, tostadas. El cuello ya no me dolía tanto; el cuerpo se había seteado en modo motociclista.

A las 8:30 AM ya estábamos sobre ruedas. Día increíble: cielo limpio, temperatura perfecta, la mejor compañía. ¿Qué más se puede pedir? Sí: conocer el museo de motos más importante del mundo.

Pero antes, más rutas alternativas. Salimos de Auburn hacia el norte y luego oeste, ya en Alabama, por caminos secundarios donde las casas aparecen cada 100 metros, perdidas entre árboles gigantes. Empezaron las curvas y contra curvas, las ondulaciones del terreno, las rutas más angostas y serpenteantes.

Y Lucky diciéndome:

—“Esto no es nada, esperá a que lleguemos a la Tail of the Dragon…”.

¿Que esto no es nada? Para mí era muchísimo. La curva más cerrada que había tomado en mi vida era la del empalme de la Panamericana con la General Paz. Y ahora estaba balanceándome de un lado a otro a más de 100 km/h, enlazando curvas ciegas, subidas y bajadas.

Igual, mi diálogo interno decía: no importa, disfrutá, andá tomando experiencia, sentí la moto, ganá confianza y dejá que fluya.

Paramos en una estación de servicio abandonada, bien típica de esos lares, con surtidores viejos y carteles oxidados. Aprovechamos para disfrutar del paisaje, estirar las piernas y charlar un rato de lo que estábamos viviendo. Ese lugar está en Sterrett, Alabama, en el condado de Shelby, cerca de la ciudad de Birmingham, a unos 100 km de Auburn.

Seguimos ruta, ahora sí directo al Barber Vintage Motorsports Museum, en Leeds, a las afueras de Birmingham, junto a la autopista I-20. Es el museo de motos más importante del mundo: un edificio moderno de cinco pisos y más de 1.600 motos y autos de carrera en colección, con cerca de 900 exhibidos al mismo tiempo. Además, está rodeado por un circuito de carreras donde prueban y corren motos y autos.  

Enloquecí con el lugar. Es un templo. Cinco pisos repletos de motos y autos de todos los tiempos y de todas las marcas y países. Desde las primeras motos a vapor hasta las últimas MotoGP. Sectores específicos para off-road, street, choppers, pista, motos de policía, de aventura, de guerra… Era demasiada información. Habré sacado más de 2.000 fotos; algún día tendré que armar un álbum como la gente.

Y no queda ahí. Desde el museo se ve el circuito de carreras, enmarcado en un entorno casi de parque botánico. Salís por una puerta y cruzás un puente que pasa por arriba de la pista, con el piso de vidrio para ver las motos pasar por debajo. Hay un pequeño lago, una cascada y, donde mires, alguna obra de arte: una escultura, un monumento, un árbol tallado.

Tuvimos la suerte de que estaban haciendo pruebas de clasificación. El ruido de los motores te pegaba en el pecho. ¿Qué más se puede pedir?

En uno de los pisos me encontré con un sector exclusivo de Lotus. Y si decís Lotus, decís Fórmula 1. Y ahí estaba: el legendario Lotus negro y dorado con los calcos de John Player Special (JPS), uno de los autos más icónicos de su época, el que llegó a manejar el más grande de todos.

Apenas lo vi, mi cabeza viajó a los años ochenta. A la cocina de la casa donde vivíamos con mis viejos y mis abuelos. A esas mañanas de domingo en las que nos levantábamos mi abuelo, mi papá y yo para ver la F1. A las tardes en la calle, con las réplicas que comprábamos en el kiosco: autitos de plástico de esos F1 a los que les sacábamos las ruedas de adelante y les hacíamos un tajo justo antes de la trompa.

Por ahí pasábamos una cuchara —robada cuidadosamente de la cocina—, después llenábamos el auto con plastilina, tuercas y tornillos para que fuera bien pesado. Listo: estaba preparado para correr sobre el asfalto de la calle y sacar chispas con la cuchara.

Hermosa época. Y si te animabas un poco más y tenías pulso de cirujano, calentabas el eje trasero del autito hasta que quedaba al rojo vivo, lo pasabas cuidadosamente atravesando todo el auto (si tocabas el plástico eras hombre muerto) y, una vez del otro lado, colocabas la rueda. Ahí te garantizabas que no se saliera. Pero era muy arriesgado…

Después de casi tres horas recorriendo el museo, emprendimos viaje nuevamente. Ahora sí, directo a Nashville, Tennessee. Nos esperaban unos 340 km hacia el norte, combinando autopistas y rutas que bordean el río Tennessee.

Llegamos a las 19:00. Una ciudad totalmente distinta a todo lo que veníamos viendo: edificios altos, centros comerciales, mucho tránsito. El Estados Unidos bien urbanizado.

Lucky había reservado una habitación a dos cuadras de la avenida principal, la famosa Broadway. Desde que entrás al centro ya te das cuenta de qué va la ciudad: pura música, pura fiesta, pura buena onda.

Nos cruzábamos con micros de techo abierto repletos de gente cantando, bailando y tomando. Festejando vaya uno a saber qué. No importa qué: te contagiaban alegría y en segundos ya estabas en modo fiesta.

Dejamos las motos en la calle, justo frente al edificio donde estaba nuestro Airbnb. Y en ese preciso momento, llegaron ellas: Vale y Poly, con sus propias anécdotas de viaje. Las de ellas eran historias de aeropuertos y aviones: habían viajado ese mismo día de Miami a Nashville para sumarse a nuestra aventura.

No sé cómo hicimos, pero a las 20:00 ya estábamos en el primer bar.

Nashville es una locura. Nadie se debería morir sin ir al menos una vez. Hay música por todos lados. La calle principal tiene un bar pegado al otro, y en cada uno, una banda de rock (o country, o algo en el medio) tocando en vivo. Algunos bares tienen dos o tres pisos, y en cada piso, una banda distinta.

La entrada es gratis. Solo te piden ID si te ven cara de muy pibe. Obviamente, nunca nos la pidieron. Tampoco estás obligado a consumir, pero nosotros nos sentíamos en la obligación moral de dejar algo en la barra.

En el primer bar arrancamos con gin tonic y cerveza con whisky. Era el Broadway Brewhouse, una esquina sobre Broadway. Tenía tres pisos y unos balcones desde los que se veía toda la avenida, repleta de gente.

Terminó de tocar la banda que nos gustaba y fuimos en busca de otro bar. Difícil elegir entre tantos, pero en realidad nos daba lo mismo: todo era espectacular.

En total, esa noche fuimos a unos siete bares. En todos, la misma rutina:

—“La barra está libre, pidan lo que quieran”, decía uno.

Y los tragos eran los mismos que en el primero: gin, cerveza, whisky… Se colaba alguna cerveza sola “para hidratar”. Ahí explotó la noche. Hacía mucho que no me reía, bailaba y cantaba tanto.

Vale y yo nos volvimos primeros. Nos costó llegar. No voy a mentir. Pero más nos costó entrar al edificio. La puerta principal tenía un código fácil, en situaciones normales: 1-2-3-4. Pero no abría.

Salió un ángel guardián de un local vecino y nos marcó el código completo: faltaba el asterisco. Y esto es importante: toda la gente —y cuando digo gente también incluyo a la policía— está para ayudarte cuando detecta que venís “contento”. Nadie te juzga, todos te cuidan.

Sobre la avenida principal hay carritos tipo golf adaptados para borrachos, con camillas, respiradores, oxígeno, todo. Te sentís contenido.

Volviendo al edificio: llegamos al tercer piso. Ahora sí, el código de la puerta del Airbnb era ultra complejo: como 20 caracteres en un teclado diminuto. Como buenos compañeros de viaje, lo habíamos compartido en el grupo de WhatsApp. Lo habré tipeado 15 veces y la puerta no abría.

Los ojos de la ciudad ya no estaban ahí para ayudarnos. ¿Qué hacemos? Subimos un piso más. No era el tercer piso, era el cuarto. Listo. Adentro. A dormir como dos angelitos.

Día 3: La resaca no existe en Nashville

A eso de las 10 AM nos levantamos con Vale. Mate en mano, y al rato salen de sus cuevas Poly y Lucky. Una hora intercambiando anécdotas: lo que viví yo no es lo mismo que vivieron los demás, los puntos de vista cambian. No parábamos de reírnos. Me dolía la nuca de tanto reír.

Ojo, ellos también tuvieron sus “cositas” para llegar al departamento, pero no me siento autorizado a contarlas.

A las 11 AM salimos con Vale a comprar el almuerzo. Pero antes hicimos una recorrida por la ciudad. Nashville ya estaba de fiesta de nuevo. ¿Alguna vez frena?

Seguían los micros con gente tomando y bailando como si fueran las 11 PM, no las 11 AM. Ya había bares abiertos con bandas tocando. ¿Cerraron alguna vez?

Compramos unos fideos con salsa y volvimos después de una hora de caminata. Almorzamos los cuatro y salimos a hacer un pequeño recorrido en moto, pero esta vez los cuatro juntos.

Fuimos por caminos alternativos exclusivos para pasear, lo que en Argentina diríamos “dominguear”. Volvieron las curvas y contra curvas, los paisajes otoñales con árboles cargados de hojas ocres, verdes y amarillas, casas increíbles escondidas entre los bosques.

Decidimos parar en un parador de un parque nacional. Pero nos habíamos olvidado el mate… así que la parada fue corta. Casi sin darnos cuenta estábamos otra vez arriba de las motos, de vuelta a la “baticueva”.

Antes pasamos por algunos centros comerciales y zonas urbanas hermosas. Vimos el campus de Vanderbilt University, con un edificio que parece un castillo. También pasamos frente al estadio donde estaban jugando; alcanzamos a ver el partido por las pantallas gigantes desde afuera. Imaginá lo grandes que eran esas pantallas…

Como buenos norteamericanos adoptivos, cenamos temprano. A las 20:00 ya estábamos de nuevo recorriendo bares, pero no al ritmo de la noche anterior. Llegamos a uno donde una señora tocaba el violín como endemoniada. Me voló la cabeza. El bar se llamaba The Stage.

Día 4: La Cola del Dragón

El domingo nos despedimos: las chicas rumbo al aeropuerto; nosotros seguíamos viaje. Parecía que habíamos estado quince días juntos, pero apenas había sido un día y medio. Eso sí: de una intensidad tremenda.

Lo que nos esperaba era una locura: la ruta que cualquier motociclista quiere hacer al menos una vez en la vida. La meca. Es como ir a Santiago de Compostela para un cristiano.

No tardaron en aparecer las curvas. Llegamos al comienzo del famoso camino llamado Tail of the Dragon (La Cola del Dragón), un tramo de la US-129 entre Tennessee y Carolina del Norte con 318 curvas en apenas 11 millas (menos de 20 km).

Un cartel te avisa todo: “Bienvenido a uno de los lugares con más accidentes motociclísticos. Conduzca con cuidado”. Linda bienvenida.

Y no solo había motos: también autos deportivos que parecían salidos de Rápidos y Furiosos.

Arrancamos. Lucky adelante, yo pegado atrás. Una vez que se te pone un auto adelante, es muy difícil pasarlo: es un camino de montaña, mano y contramano, sin casi banquina ni guardarraíl. Cualquier error te deja en un precipicio, contra la pared de roca o estampado en el radiador de un auto. No hay margen para distracciones.

Tenés que llevar tus destrezas al límite y un poco más. Estar enfocado, concentrado, fusionado con tu moto. Sos vos y ella. No existe otra cosa.

Lucky, gran piloto, desapareció en cuanto pudo pasar al auto que nos hacía de tapón. Yo tardé un poco más, porque las oportunidades eran casi nulas. Hasta que encontré el hueco, me la jugué y pasé.

Y ahí sí: acelerador, adrenalina al máximo. ¿Para qué estoy acá? ¿Para hacerlo despacio? No, vine a hacerlo a mi límite.

Llegó un momento en el que me mareé. Tanta curva y contra curva, tanta inclinación, tantas horquillas de 180 grados… era inevitable. Pero fueron apenas unos segundos.

Al final del tramo nos esperaba Lucky, del otro lado de la Cola del Dragón. Paramos a comer alrededor de las 14:30 en un lugar de ensueño: el Tapoco Lodge, en Robbinsville, Carolina del Norte, sobre la ribera del río Cheoah, en plena zona de Smoky Mountains y Nantahala National Forest.  

Es un hotel-restaurante que podría confundirse perfectamente con uno de la Patagonia: edificio de madera, río de montaña al lado, vegetación densa y colores otoñales.

A eso de las 16:00 empezaron a caer algunas gotas. Nosotros aceleramos los trámites, nos subimos a las motos y retomamos ruta rumbo a Asheville, Carolina del Norte, nuestro destino de esa noche.

A los pocos kilómetros las gotas se convirtieron en lluvia. Y después, en lluvia fuerte. Y después, en lluvia torrencial. No paraba.

Decidimos seguir hasta el hotel. Llegamos alrededor de las 20:00, empapados. No había una sola prenda seca. Como buenos argentinos, usamos el ingenio: el secador de pelo del hotel se transformó en secador de ropa industrial y trabajó toda la noche. Pasaron por ahí botas, guantes, remeras, buzos, pantalones…

Lucky y yo somos pelados, así que no lo necesitábamos para otra cosa más que para la ropa.

Cenamos rápido en el hotel. Estábamos destruidos: veníamos de la fiesta de Nashville, la adrenalina de la Cola del Dragón, la concentración de manejar bajo la lluvia todo el día…

Otra vez nos fuimos a la cama con una sonrisa de oreja a oreja por todo lo vivido. En lo personal, estaba orgulloso de haber manejado esas curvas casi sin experiencia previa en montaña.

Cuando terminamos el tramo y estábamos almorzando en Tapoco le dije a Lucky:

—“Lo haría de nuevo”.

Pero ya era tarde y la lluvia nos corría de atrás.

Antes de dormir tomamos una decisión: mañana nos levantamos temprano así no nos agarra la lluvia más fuerte. Según el pronóstico, el pico iba a ser a media mañana. Pero como todo pronóstico… puede fallar.

Día 5: Otro viaje

El lunes nos levantamos muy temprano. A las 6 AM ya estábamos cargando las motos, y a las 6:30 estábamos otra vez en ruta.

La lluvia era torrencial. Las condiciones perfectas para viajar en moto habían quedado atrás. Era como si el dios de la lluvia y el viento y el dios de los motoqueros se hubieran puesto de acuerdo:

“Ok, hasta acá la prueba estuvo aprobada. Ahora queremos ver cómo manejan con lluvia intensa y temperaturas entre 5 y 8 grados…”

Otros dos motociclistas, un lunes así, con ese clima, se hubieran quedado en el hotel hasta que todo mejore. Pero nosotros no somos “otros dos motociclistas”. Ni lo dudamos. Quedarse no era opción. No nos iba a frenar un poco (bastante) de agua y algo (mucho) de frío.

A las 6:30 todavía era de noche. Lo único que marcaba el camino eran las luces de los autos y los semáforos. Visibilidad: casi nula.

Y cuando empezó a aclarar, las cosas se pusieron más difíciles. La lluvia aumentó y la resolana del cielo gris hacía un efecto plano que desorientaba. Entre el spray que levantaban los camiones y los reflejos en el asfalto, se perdía el horizonte. Por momentos no sabías si ibas por la ruta o flotando en el cielo.

Pero nada nos detenía. Éramos esos locos que ves un día de tormenta desde la comodidad del auto y pensás:

“Mirá estos… están locos”. Y sí.

Paramos en una gasolinera sobre la ruta, en Inman, Carolina del Sur, cerca de Spartanburg. Aprovechamos para desayunar y secarnos un poco. Justo antes de entrar al restaurante, nos llega un SMS con una alerta de tornado para la zona. ¿En serio? Venía pisándonos los talones.  

Ese mensaje nos hizo reflexionar un segundo: ¿qué estamos haciendo? Pero no había tanto margen para la filosofía. Terminamos de desayunar y seguimos viaje. En menos de una hora estábamos otra vez empapados.

Los pies de Lucky eran dos lagos. Mis manos, empapadas y moradas del frío. Lucky buscó un concesionario Harley y encontramos uno enorme, de esos que parecen templos. Entramos para comprar un parabrisas más alto para su moto, para que le pegue menos agua de frente, y de paso nos compramos botas y guantes nuevos. Íbamos a estar un poquito mejor. Pero solo un poquito.

Al irnos, nos despide el gerente: un tipo grande, de barba blanca, chaleco de cuero negro con el logo de Harley en la espalda, puro kilometraje encima. Muy amablemente nos dice:

—“Yo puedo manejar con lluvia, puedo manejar con frío, pero con las dos cosas juntas, no. Es muy peligroso. Manejen con cuidado”.

Lindas palabras. No sé si me reconfortaron o me asustaron más, pero el tono fue tan paternal que quedó grabado.

Volvimos a la ruta. Más rápidos y furiosos que nunca, no porque quisiéramos correr sino porque no podíamos creer el frío y la cantidad de agua que caía.

En un momento pasamos al único motociclista que vimos en todo ese tramo. El tipo venía a 30 km/h, como las condiciones climáticas pedían. Nosotros lo pasamos parados, a más de 120 seguro.

Ahí le pregunté a Lucky:

—“¿No estaremos yendo muy rápido?”.

Igualmente, no aflojamos.

Mi curso intensivo de manejo estaba siendo extremo. Solo me quedan las materias de ripio y arena. Pero curvas, resistencia y velocidad, creo que las aprobé. Aunque el certificado lo tiene que firmar Lucky.

Ese lunes fue larguísimo y exigente. Físicamente y mentalmente. Había que conducir muy concentrados. Llegamos al último hotel de la ruta, ya a unos 800 km de Miami. Para entonces la lluvia había bajado un poco, pero seguíamos empapados. Repetimos la técnica del secador de pelo. Cena liviana y a la cucha.

Día 6: El regreso

Como ya era costumbre, bien temprano estábamos arriba de nuestras compañeras de viaje. Y, milagro, secos.

El tramo que quedaba era el más “fácil”: autopistas, sin lluvia, con más calor. Pero eso puede jugar en contra: en la moto no te podés relajar del todo ni confiarte porque “ya está”. Así que seguimos concentrados, pero ahora a máxima velocidad de crucero.

Nuestra configuración de viaje:

            •           Harley-Davidson Street Glide: una touring clásica, con el carenado Batwing y un motor Milwaukee-Eight de casi 1.900 cc, hecha para tragarse kilómetros de autopista con comodidad.  

            •           Honda CRF1100L Africa Twin: una trail de 1.084 cc, bicilíndrica en paralelo, heredera de las motos de rally, con suspensiones largas y postura erguida, lista tanto para asfalto como para tierra.  

Hicimos la última parada en una Shell en Port Saint Lucie, típico parador sobre la Florida’s Turnpike / Highway 91. Lucky se dio un masaje exprés en una de esas sillas masajeadoras, yo me tomé un café americano, cargamos combustible por última vez y volvimos al ruedo.

A las 12:00 del mediodía estábamos donde todo había comenzado, en Miami Shores. Pero ya no éramos los mismos.

Este tipo de experiencias te hace más amigo, te une. Conocés a la otra persona en otros contextos: no solo en el asado o en la cancha, sino mojado, cansado, con frío, con miedo, con sueño, con alegría.

De ser tan cercanos en nuestra juventud —vivir en el mismo barrio, ir al mismo colegio, jugar al rugby en el mismo club— pasamos a separarnos geográficamente. Pero solo en kilómetros, no en sentimientos. Porque cada vez que nos volvemos a ver es como si nunca nos hubiéramos separado. Como si la distancia no existiera.

Gracias, amigo, por haber compartido esta aventura.

Gracias, Poly, por hacernos sentir parte de tu familia, por abrirnos tu casa y tratarnos como si fuéramos de la casa.

Gracias, Vale, por estar siempre en los momentos más importantes. Por ser compañera de aventuras, de alegrías y de tristezas. Compañera de la vida.

Ojalá mis hijos tengan vivencias como estas. Iba a escribir “ojalá tengan la suerte”, pero esto no es suerte. Es consecuencia de haber sembrado durante tanto tiempo relaciones tan lindas.

Porque, al final, no importa tanto el viaje ni el destino. Importa con quién o con quiénes lo recorrés. De eso estamos hechos: de la gente que nos rodea.

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Lo tomamos completamente original y decidimos convertirlo en algo que nadie esperaría: un mini 4×4 urbano con actitud de gigante. Arrancamos levantándolo 3 pulgadas, una modificación clave para dejar de ser “city car” y empezar a jugar en terrenos donde un Smart nunca estuvo invitado. Ese nuevo despeje abrió la puerta a lo que vendría: llantas de 15″ con neumáticos Yokohama de uso mixto, un combo que transforma la postura del auto y le da personalidad de explorador.

Después llegó lo serio: bumpers reforzados y diseñados a medida, no solo para darle una estética más agresiva, sino para que pueda soportar golpes reales de uso fuera de ruta. Nada de plásticos decorativos: acero, tornillos, y propósito.

El corazón sigue siendo un confiable y económico motor Mercedes-Benz, perfecto para un proyecto que tenía que ser divertido pero también funcional y durable. Y para el toque final, le dimos algo que permite jugar con su identidad: un wrap increíble, pensado para destacarse del resto, un toque totalmente original. El auto puede ser corporativo, deportivo, militar o urbano… depende del humor del dueño.

Hoy este Smart es más que un Fortwo modificado. Es una declaración. Una prueba de que el tamaño nunca define el carácter, y de que cualquier vehículo puede ser transformado en algo único si se lo mira con imaginación y se lo trabaja con técnica.

Pequeño por fuera, pero con ganas de comerse el mundo.

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Desarmamos todo, hasta el último remache. El corazón original, el motor diésel típico de la serie, fue revisado a fondo. En los modelos de la Serie II/IIA, Land Rover ofrecía un motor 4 cilindros de 2.25 litros, ya sea en versión nafta u opción diésel.

Con ese bloque como punto de partida —reconstruido, revisado, sometido a pruebas de compresión, puesta a punto y nuevos ajustes— el motor volvió a ronronear con fuerza. Se cuidaron los puntos críticos: cigüeñal, bancada, árbol de levas — como requiere una restauración confiable.

La restauración no quedó solo en el corazón: rebobinamos todo el sistema eléctrico, con cableado nuevo, iluminación completamente renovada y faros actualizados — porque un clásico puede seguir siendo clásico, pero debe cumplir hoy. Las luces nuevas no solo mejoran la visibilidad; le dan seguridad pensada para uso real.

La carrocería se recuperó a conciencia: chapa reparada, estructura saneada, y luego pintura definitiva en un color arena militar, que le devuelve presencia de todoterreno de época, pero con mirada contemporánea.

Completamos con elementos claves: ruedas nuevas, neumáticos acordes, suspensión puesta a punto, frenos revisados, y todos los detalles mecánicos repasados. Cada pieza fue revisada, reparada o reemplazada — sin atajos.

Este Series 2A ya no duerme en un rincón: ahora camina, ruge, brilla. Está listo para volver a recorrer caminos difíciles, para ser confiable — como en sus días de gloria — pero con la robustez de una restauración moderna. Es un homenaje a la herencia del off-road, a la mecánica pura, a la esencia de aventurarse lejos.

Hoy, este Land Rover no es solo un clásico restaurado. Es un vehículo vivo, con historia renovada, preparado para otros 50 años de ruta.

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Día 1 | Lima a Huaraz

Aterrizamos en Lima con el primer sol del día, y como ya sabíamos que faltaban algunas horas para que la ciudad despierte, nos refugiamos un rato en un hotel cápsula del aeropuerto, de esos donde pagás por hora para dormir como en una nave espacial. Ideal para un poco de Descanso, para resetear cuerpo y mente, antes de volver a la carga.

Después, directo al dealer Husqvarna de Lima, donde habíamos dejado las motos para un service completo. Ahí nos esperaba Felipe, ese amigo de la ruta que conocimos en la etapa anterior. Le llevamos unos whiskies de regalo como agradecimiento, porque en el mundo motero, los detalles importan.

Cuando montamos las motos y salimos, noté algo raro (y bueno) en la mía: estaba andando mejor que nunca. Me fijé y vi que la computadora había sido reseteada, toda la configuración estaba distinta. Sentí que tenía moto nueva. ¡Feliz! Ese primer tramo lo hicimos por caminos más cercanos al Pacífico, sin subir tanto a la montaña como en la etapa anterior. Era como cambiar el aire. Hicimos unos 400 km hasta Huaraz, un pueblo chico, medio sin brillo, pero perfecto para una parada antes que caiga la noche.

Día 2 | Huaraz, motor fundido y golpe de realidad

Salimos temprano, y a los 100 km aproximadamente… flashazo. De reojo veo que se prende la luz de presión de aceite baja. Pero cuando enfoco bien, ya se había apagado. Me quedé con la duda. El día anterior, la moto había estado haciendo cosas raras, como activar las balizas solas. Algo no cerraba.

A los 15 minutos, la luz se enciende otra vez y no se apaga más. Le aviso a Santi, paramos al costado. Revisamos: aceite, todo OK. Volvemos a arrancar. Luz apagada. Seguimos.

Pero 15 km después: la luz vuelve y la moto pierde potencia. Desacelero… nada. Se apaga. Con el envión llegamos al costado de la ruta. Le doy arranque… y suena a sonajero de bebé.
El diagnóstico fue inmediato: motor fundido.

Estábamos en el medio de Perú, entre montañas y rutas vacías. ¿Qué hacés?

Con los nervios a flor de piel y sin mucho margen, Santi saca de su bolso unos zunchos que venía cargando desde Ushuaia (“por las dudas”), y fabricamos una cuarta improvisada. Así, atados, hicimos 80 km siguiendo para el Norte.

Recalculamos. ¿Volver a Lima? ¿Seguir? ¿Cómo?

Al revisar el mapa, vemos que habíamos pasado por una ciudad grande antes: Chimbote. Decidimos dar la vuelta. Era temprano, había margen. Almorzamos en un lugar al costado de la ruta. El pueblo no decía mucho, hasta que nos dimos cuenta de que estábamos en las afueras. Entramos a la verdadera Chimbote: calles asfaltadas, movimiento, todo más vivo.

Felipe nos había recomendado una empresa de logística “Shalom”. Pensamos en enviar la moto a Lima en camión, pero eso implicaba arriesgar los tiempos de permanencia legal en Perú y repetir la pesadilla boliviana.

Entonces se nos prendió la lamparita: mandarla directo a Aguas Verdes, la frontera con Ecuador. La cruzaríamos remolcada, legalmente fuera de Perú. Y eso hicimos: esa misma tarde la moto ya estaba en camino. Con la grand ayuda de Jesus, un hombre que encontramos en la puerta de Shalom y nos ayudo a embalar la moto en tiempo record!

En un día: fundimos, planeamos, recalculamos y despachamos. Pasteles.

Ese día fue una montaña rusa. Pero fue también el día en que Santi, sin dudarlo, se puso el viaje al hombro. Me remolcó, me bancó, manejó las decisiones con lucidez y empuje. Esta etapa, sin dudas, es toda de él. Gracias amigo.

Día 3 | Chimbote a Piura

Con la Norden viajando en camión, nos subimos los dos a la Africa Twin de Santi. Atamos mi bolso, ajustamos bien las ganas, y salimos.

Queríamos llegar hasta Máncora, ya cerca de la frontera. Pero eran muchos kilómetros (casi 800), así que hicimos noche en Piura. Una ciudad linda, con alma norteña, con ese toque peruano de gran comida y gente amable.

Día 4 al 6 | Máncora

Estábamos cerca, pero Perú tiene su propio ritmo. El tráfico en los pueblos, los animales sueltos, los paisajes que te obligan a frenar y mirar… todo ralentiza.

¡Llegamos! Y valió la pena. Máncora, con su energía surfer y de buena vibra, nos recibió con nubes pero con brazos abiertos.

Fuimos a un hotel que parecía bueno y terminó siendo espectacular, con gente muy cálida. Pasamos tres días inolvidables. Torneos de vóley, atardeceres de postal, karaoke, cabalgatas en la playa, pisco sours (muchos), comida excelente… y una conexión única con la gente del lugar. Nos hicimos amigos de todos.

Mientras tanto, la Norden seguía avanzando como podía dentro del laberinto logístico peruano. Cada centro de distribución implicaba un cambio de camión. Gracias al Apple AirTag la pudimos seguir en tiempo real. Un reality show en vivo.

Día 7 | De Máncora a Aguas Verdes y cruce a Ecuador

Llegó el día. La moto estaba por llegar a la frontera. Nos despedimos de la gente del hotel con abrazos sinceros y salimos rumbo a Aguas Verdes.

En la frontera nos dijeron que el camión llegaba en 2 horas. Fuimos a comer algo, volvimos… y nada. No había moto. Estaba en un centro logístico 40 km atrás. ¡Habíamos pasado por ahí sin saberlo!

Volvemos, buscamos la moto, chequeamos todo, atamos cabos (literalmente), y volvimos a la frontera. Ya era de noche. Yo iba atrás sin luces, remolcado, casi a ciegas. Pero el foco era uno: cruzar.

Pasamos migraciones, hicimos los trámites, y cruzamos a Ecuador. Legales. Vivos. Atados, pero adelante.

Dormimos en un hotel que parecía abandonado, con un parque de diversiones vacío. De película.

Día 8 | A Guayaquil y cierre de etapa

Ya con el estrés atrás, al otro día salimos hacia Guayaquil. En el camino me contacté con Renato, un contacto que nos iba a ayudar a mandar la moto a Miami, donde se sumaría de nuevo a la travesía (ya con la Africa lista para entrar en acción).

Llegamos, le entregamos la moto y nos fuimos al hotel. Nuestro vuelo salía al amanecer.

Cierre de etapa. Difícil, pero inolvidable.

Porque la aventura no está solo en el destino, sino en cómo uno se sobrepone a los imprevistos. Y con amigos así, todo se puede.

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Santa Cruz de la Sierra

“El tesoro escondido”
Volver a Santa Cruz de la Sierra fue reencontrarse con el calor boliviano, con las motos y con el inicio de una nueva etapa. Las motos nos esperaban impecables en el local de KTM Santa Cruz, donde el gran Chavo Salvatierra, leyenda del Dakar, se encargó personalmente de cambiar cubiertas, hacer servicios y tenerlas listas para salir a rodar. Pero había un problema…

Faltaba algo esencial para que uno de los nuestros pudiera salir: la ropa de Santi había desaparecido. Había quedado lavándose en el hotel meses atrás, pero ahora nadie sabía nada. Esa campera, ese pantalón, las botas… todo lo necesario para poder subir a la moto y emprender camino estaba perdido. Nos mirábamos entre todos: ¿arranca el viaje o no arranca?

El tiempo pasaba y la tensión crecía. ¿Y si se perdió? ¿Y si alguien se la llevó por error? Ya estábamos pensando en planes B y hasta en armarle un equipo nuevo improvisado, hasta que finalmente… nos llaman del hotel y nos dicen que la encontraron. “Está acá, guardada en una bolsa, justo en la habitación que usamos en abril”, nos dicen.

Un alivio que celebramos con risas y cervezas esa misma noche. Y con una cena con el amigo Monin, que vino a saludarnos y darnos el abrazo de despedida.

Santa Cruz de la Sierra → Sucre

“Arranca el viaje… con calma y resaca”
Salimos con algo de resaca, lo admitimos. Pero el entusiasmo de volver a la ruta nos empujó con fuerza. El camino hacia Sucre nos regaló paisajes majestuosos, montañas que se alzaban y curvas perfectas para las motos. Atravesamos Potosí y comenzamos a subir por encima de los 3500 msnm, donde viviríamos los próximos 15 días de aventura.

La escasez de combustible, que ya habíamos notado en abril, ahora era crítica. Cuadras enteras de cola, estaciones cerradas, camiones varados por falta de diésel. Solo conseguíamos nafta preguntando a los locales, esquivando filas y llenando donde se pudiera.

Al llegar a Sucre, la ciudad estaba de fiesta. Se acercaba el bicentenario de la independencia y todo el casco histórico colonial vibraba. Nos alojamos cerca del centro y cenamos en un restaurante ubicado en unas antiguas catacumbas de 1820: luces tenues, música suave, y comida de primer nivel. Un cierre perfecto para un día largo y hermoso.

Sucre → Uyuni

“El espejo del cielo”
Salimos temprano. El frío de la altura empezaba a sentirse, y las motos lo sabían. Pasamos por altitudes que rozaban los 4200 metros, donde cada paso cuesta más y hasta atarse los cordones puede dejarte sin aire. Por suerte ya tomábamos las pastillas para la altura, y solo sufríamos un poco de fatiga si nos movíamos mucho.

Llegar al Salar de Uyuni fue como aterrizar en otro planeta. Un inmenso mar blanco de sal, completamente plano, sin una sola nube en el cielo. La delgada capa de agua reflejaba el firmamento como un espejo, creando una ilusión infinita. Estábamos rodeados de montañas, pero parecía que flotaban. Dimos vueltas con las motos como si fueran jets sobre una pista infinita. Fue un momento de libertad absoluta.

Dormimos en el Palacio de Sal, un hotel literalmente construido con bloques de sal: paredes, techos, muebles. Todo. Hasta las lámparas estaban hechas con cristales de sal. A la noche, lavamos bien las motos (ese salitre es veneno para cualquier fierro), cenamos con un vinito y caímos rendidos.

Uyuni → La Paz

“Mecánica, caos y un gran amigo”
Saliendo del salar, la moto de Santi empezó a fallar. El motor tironeaba, perdía potencia. Sospechamos de la nafta: en Potosí habíamos conseguido un combustible de dudosa procedencia. Probablemente con mugre, o agua, o vaya uno a saber qué. El filtro se había obstruido.

La entrada a La Paz fue una locura. Caótica, ruidosa, un enjambre de colectivos, motos, mercados en las veredas, vendedores ambulantes, semáforos ignorados y bocinas por todos lados. Nos tomó dos horas llegar al hotel, y eso que estábamos a menos de 15 kilómetros.

Contactamos a Dany Nosiglia, referente del motociclismo boliviano y dueño de la agencia KTM/Honda en La Paz. Sin dudarlo, nos recibió de noche, con las puertas abiertas, y se puso a disposición. Sus mecánicos desarmaron la moto, limpiaron el tanque, cambiaron el filtro y dejaron todo perfecto esa misma noche. Tremenda mano nos dio. Gracias eternas, Dany.

La Paz → Copacabana

“Entre balsas y promesas”
La moto ya estaba andando como nueva, aunque la mía seguía con el freno trasero que desaparecía de a ratos. Cosas del camino.

Encaramos hacia Copacabana, en la orilla del lago Titicaca, y para llegar tuvimos que subir a una precaria balsa de madera que cruzaba 1 km de agua. Sin barandas, sin cabos de seguridad. Sentimos que las motos se nos iban al fondo. Apretamos los dientes y cruzamos rezando.

El pueblo estaba enfiestado por el bicentenario. Música, banderas, danzas, olor a comida callejera y un caos desorganizado que, de alguna manera, tenía su encanto. Copacabana es sucia, sí, pero tiene alma. Nos fuimos a dormir con una mezcla de nervios y emoción: al otro día cruzábamos a Perú…

Copacabana → …Copacabana

“Escape en la frontera: la tormenta blanca”
La mañana arrancó temprano y con el corazón un poco acelerado. No era para menos: íbamos a cruzar la frontera. El sueño de entrar finalmente a Perú estaba ahí, a un puñado de sellos de distancia. Pero nada es tan fácil a 3900 metros de altura y con motos cargadas en subida. Solo el hecho de calzarte el casco y levantar la pata lateral es un ejercicio olímpico en Copacabana.

La frontera era una escena de película distorsionada: caos de gente, filas de autos, vendedores de frutas, papas fritas, juguetes, perros durmiendo en la vereda, y un sol rajante que parecía burlarse de nuestra ansiedad. Completamos Migraciones sin problema, y eso nos tranquilizó un poco… hasta que llegamos a Aduana.

Ahí se empezó a escribir el capítulo más inesperado de esta etapa.

Los papeles de las motos, que nos dieron al entrar por Villazón meses atrás, tenían validez de 90 días. Nosotros llevábamos 92. Había una prórroga de gracia para pagar multa, pero también la habíamos superado por 2 días. Un detalle. Pero un detalle que significaba que ya no podíamos salir del país.

Nos dijeron que esperemos, que no había jefes en esa oficina, que iban a consultar a La Paz.Tres horas de incertidumbre. Estábamos varados. “No están en Bolivia, pero tampoco están en Perú”, nos dijo una señora con un gorrito andino mientras vendía empanadas. Y tenía razón: éramos náufragos terrestres.

Cuando nos informaron que una camioneta venía en camino a decomisar las motos, el clima cambió. No llovía, pero la tormenta estaba adentro nuestro.

Santi, con temple de acero, se metió entre la muchedumbre y logró que la empleada nos devolviera los pasaportes. Cuando apareció la supervisora, pidió los papeles “para sacarles fotos”. Le dijeron que no se moviera de ahí… pero a los cinco segundos ya estaba afuera conmigo. Me miró y sin decir una palabra, los dos supimos lo que había que hacer.

Nos fuimos.
Cerramos valijas, inflables, mochilas, y empujamos las motos con disimulo entre el gentío. Cara de turistas despistados, poker face. Pasamos los controles como quien va a comprar pan. Y cuando nos dimos cuenta, estábamos de vuelta en Copacabana, con las motos… y con el sueño de Alaska aún vivo.

Copacabana → La Paz

“Plan B: la capital y sus contactos”
Ya sabiendo que la frontera era misión imposible, tocaba replantear la estrategia. El problema era administrativo, así que había que solucionarlo donde están las oficinas centrales: La Paz.

Era 7 de agosto, y Bolivia entera seguía celebrando el bicentenario de su independencia. No un feriado común: feria nacional, desfile, festejo callejero, caos multiplicado. El camino a La Paz otra vez fue un rally de supervivencia urbana: calles tapadas por carpas, puestos, gente con banderas, trompetas y pancartas. Google Maps nos mandaba por el medio del apocalipsis y nosotros, en dos ruedas y con los sueños colgando, avanzábamos como podíamos.

Llegar al hotel fue una hazaña. Ahí ya habíamos activado todos los contactos posibles:
• El Chavo Salvatierra
• Dany Nosiglia
• Monin Camacho
• Willy Aguirre
• Un médico amigo de Rodri en La Paz
• Y hasta un abogado que prometía tener “contactos en Migraciones y Aduana”

Coordinamos con este último para que volara desde Santa Cruz el viernes.

También llamamos al Consulado Argentino en La Paz, que muy amablemente nos dijo que el viernes nos recibirían. Pero hasta entonces, había que esperar. Todo estaba cerrado por los festejos patrios. Solo quedaba tener paciencia… y no mover las motos.

La Paz

“El día D sin abogado”
Viernes. Arrancamos con ilusión. Pero… no hay viaje que no tenga su baldazo de agua fría.

El abogado nos escribe: no pudo llegar al aeropuerto porque no consiguió combustible. Olía a verso, pero no podíamos probarlo. Se comprometió a venir el lunes. Otra espera. Otro finde perdido.

Nos fuimos al Consulado Argentino, donde nos recibió Santiago, el Cónsul General. Tipo macanudo, cálido, curioso, con historias increíbles de la vida en La Paz. Nos escuchó durante más de una hora.Nos explicó las limitaciones legales, y con absoluta honestidad nos dijo que en un caso como el nuestro, nunca había visto una salida fácil ni exitosa por los canales normales.

Y ahí fue cuando nos miramos entre todos y supimos lo que se venía. Nadie lo dijo fuerte, pero todos lo pensamos:

“Solo queda salir por donde nadie sale”.

La Paz → Puno (sábado)

“La ruta fantasma: fuera del mapa”
Ese sábado a la mañana salimos de La Paz con una mezcla de miedo y determinación. Ya no había papeles. Ya no había planes. Solo había una coordenada: llegar a Perú, por la montaña, por donde no hay aduana.

La ruta era impenetrable. Una línea gris entre cerros y abismos, sin señalización, sin huellas claras, sin margen de error. Era una locura de piedras sueltas, precipicios y caminos apenas transitables, y todo eso a más de 4000 metros de altura. Ni Google Maps sabía que existía.

Pero había algo mágico: el paisaje.

Un cielo limpio, sin una nube. Picos nevados a lo lejos. Llamas mirándonos como si fueran centinelas. Y esa sensación de estar caminando el límite entre dos mundos.

Tardamos todo el día. Pero llegamos. Cruzamos. Y cuando tocamos el asfalto del lado peruano, la tensión explotó en una carcajada de alivio.

Ya en Puno, nos instalamos tranquilos. Había sido un día eterno, cargado, difícil. Pero estábamos en Perú. Misión cumplida.

Puno (domingo)

“El oasis escondido”
Nos quedamos en Puno. Era domingo, todo cerrado. No podíamos hacer papeles ni trámites. Así que, por primera vez en días, bajamos la guardia.

El hotel tenía vista al lago. Tomamos masajes. Caminamos por la costanera. Comimos rico. El viento frío del Titicaca nos despejaba la cabeza. Y las motos descansaban también. Todo estaba bien.

Puno → Tilali → Puno (lunes)

“La oficina secreta del altiplano”
Lunes temprano, con el nuevo sol sobre el Titicaca, llamamos un taxi. No queríamos salir con las motos sin papeles. Así que con cara de diplomáticos sin embajada, nos fuimos a la oficina de inmigraciones de Puno. Primer paso para conseguir nuestros papeles… o eso creíamos.

Nos atienden y nos dicen que no se puede hacer la entrada al país ahí, que tenemos que ir a un puesto fronterizo. ¿A cuál? A Khasani.

Y justo ese… quedaba a 800 metros de donde nos habíamos escapado de Bolivia días antes.
No. Ni en pedo.

Volver ahí era exponernos a que nos manden de regreso a Bolivia a “regularizar” y que todo este quilombo vuelva a empezar.
Mirando mapas y satélites, como si estuviéramos armando una fuga de película, encontramos un puesto chiquito al norte del lago, por donde habíamos pasado el sábado. No sabíamos que existía. Pero ahora parecía nuestra única esperanza.

Antes de partir, pasamos por la oficina de Aduana de Puno, sólo para sacar más info… y nos tiran esta perla: “Menos mal que vinieron sin las motos, si no… se las teníamos que decomisar.”

Tremendo déjà vu boliviano. Salimos caminando lo más rápido posible sin levantar sospechas.

Volvimos al hotel, preparamos las motos, 300 kilómetros de montaña nos separaban de Tilali, el pueblito olvidado que podía cambiarnos la suerte.

Bueno, la “suerte” nos volvió a jugar otra pasada. Esta vez no con los papeles, sino con algo más inesperado. Al salir del hotel, Santi iba adelante. A unas 20 cuadras lo pasé (siempre vamos alternando posiciones) y en ese momento me dice por la radio:
—“¡Te falta una valija!”. Miro hacia atrás y efectivamente: la valija derecha había desaparecido.
—“Volvamos a ver si la encontramos”, dijo.

Dimos la vuelta y recorrimos de nuevo esas 20 cuadras hasta el hotel. Había bastante movimiento en la calle, autos y gente caminando, así que las esperanzas de que la valija estuviera ahí intacta eran muy bajas. Y así fue: repasamos todo el trayecto, en especial las lomas de burro y los badenes, donde seguramente se desprendió. Nada. Se perdió. ¡Chau, valija derecha!

Y ahí, el milagro:
En la oficina de migraciones no había nadie. Solo un empleado. Entramos con poker face, le decimos que venimos de Ushuaia y vamos para Alaska. Eduardo, así se llamaba (¡cómo olvidarlo!), nos escuchó. Nos miró. Y, estoy seguro, pensó:
“Estos tipos están viviendo el sueño.” Y nos selló los pasaportes.

Primer round ganado.

Ahora faltaba Aduana. Estaba a 2 kilómetros. Allá fuimos, con la emoción en el pecho. Lo mismo: nadie. Solo Javier. Le dijimos lo mismo. Nos escuchó, nos creyó… y nos hizo los papeles de ingreso de las motos.

¡No lo podíamos creer! Teníamos papeles. Teníamos motos. Teníamos libertad otra vez. Volvimos a Puno, al mismo hotel, para celebrar en la cena y decidir el destino del día siguiente…

Puno → Pisac

“Volver a respirar”
Con papeles en mano, el alma volvió al cuerpo. Decidimos encarar hacia Pisac, un pueblito al lado de Cusco, pero mucho más local, místico y tranquilo.

El camino fue como una oración abierta a la cordillera: montañas verdes, curvas perfectas, cielos despejados, y ese aire fresco del altiplano que te pega como vino frío en la cara.

En Pisac nos esperaba Lila, una amiga que nos había pasado Vane. Y nos tenía preparada una experiencia especial: una laguna de altura, chocolates ceremoniales, y conexión ancestral.

Pisac

“Cacao, abuelitas y cumbres”
Desayunamos tranquilos. El ambiente en Pisac es de paz. Y desde que llegamos a Perú, la comida y la hospitalidad son top.

Salimos con las motos hacia la montaña. Teníamos 30 minutos hasta la laguna, pero nos perdimos en una bifurcación y tardamos 50. Mejor: el camino era tan lindo que perderse fue un regalo.

Llegamos a la laguna Kinsa Ccocha, en Paru Paru, a unos 4500 metros. Rodeada de montañas, con un reflejo azul profundo, y ese silencio que hace ruido.

Hicimos un poco de trekking. Lila nos compartió unos chocolates con medicina ancestral. El tiempo se desaceleró. Santi tenía señal y no se desconectó del todo, pero el lugar era tan potente que hasta él se apagó un rato.

Nos sentamos, contemplamos, agradecimos. El viaje, el camino, lo vivido.

En el pueblo, las abuelitas tejedoras seguían trabajando como hace siglos. Misma técnica, misma paciencia, misma sabiduría. Los colores, los diseños: poesía hecha hilo.

Volvimos a Pisac con algo más que kilómetros encima. Un día inolvidable.

Pisac → Puquio

“Bajando del cielo”
Queríamos llegar a Nazca, a solo 600 metros sobre el mar. Veníamos desde los casi 4000 de Pisac. O sea, casi 3500 metros de bajada: la moto iba a ir gastando aire, no nafta.

Pero salimos tarde. El día nos llevó por mesetas eternas a 4200 metros, subidas, bajadas, y un récord personal: 4650 metros sobre el nivel del mar. Increíble.

El aire fino. Las motos andaban bárbaro. Y los mocos se secaban solos.

La temperatura caía con el sol. Nos faltaba una última montaña antes de llegar a Nazca, pero ya oscurecía. Decidimos parar en Puquio, un pueblo serrano perdido entre cumbres.

Buscamos hotel. No había estacionamiento. Así que las motos durmieron en el pasillo, al lado de la habitación. Literal. Como dos caballos vigilando la puerta.

Cenamos cerca. A descansar. Mañana, mar.

Puquio → Lima (y vuelta a Miami)

“Hasta pronto, Perú”
Salimos temprano. El último gran paso de montaña, cerca de 4500 metros, y desde ahí: todo bajada hasta el Pacífico.

A medida que descendíamos, el aire cambiaba. Subía la temperatura, subía la humedad. Miles de curvas. Alguna bifurcación medio engañosa. Santi con sus dilemas internos. Todo el color de la cordillera.

En Nazca, paré en un mirador para ver las famosas líneas. Subí todo el cerro y… no vi nada. Le pregunto al que cobraba qué se ve desde ahí y me dice:
“El Gato.”
¿El qué?

Bajé, miré… un dibujo de un gato que parecía hecho por Nacho cuando era chico.

“¿¡Y para esto me hiciste subir!?” No valía el aire que gasté. Pasé por otros miradores, pero no quise arriesgar otra decepción. Mejor verlas por Google Maps.

Seguimos camino. En Nazca comimos, y después encaramos a Lima.

Antes de llegar, pensé en buscar un dealer Husqvarna para dejar la moto para el próximo service: freno trasero que no funcionaba desde Santa Cruz, cubiertas gastadas…

Encontré uno. Y cuando llegué, me recibió Felipe, un motero de alma, con ese compañerismo universal de la ruta. De esos que saben lo que es viajar, lo que es soñar, lo que es rodar.

Ahí dejamos las motos. Ahí terminó esta etapa.
Pero el camino sigue.

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En paralelo, hicimos un mantenimiento general: sistema de frenos, fluidos, correas, suspensión y escape. Nada extremo, pero necesario para que vuelva a andar como se merece.

¿El cierre perfecto? Un wrap rojo mate que no solo la rejuveneció, sino que la volvió imposible de ignorar.

Hoy esta Bronco es una mezcla exacta de robustez, estilo y nostalgia. Lista para nuevas aventuras, pero con el alma intacta.

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Desarmamos el auto por completo y encaramos una restauración rotisserie. Cada componente fue reconstruido o reemplazado, desde la estructura hasta los detalles más mínimos. La carrocería se trabajó a fondo y se pintó en Highland Green, el mismo tono icónico que convirtió al Bullitt original en leyenda. Eliminamos los emblemas y cromados innecesarios para lograr esa presencia limpia, agresiva y sin distracciones.

El corazón del proyecto es un V8 390, enviado a un taller de competición para su rebuild completo. Le instalamos un carburador Brawler que aporta más reacción, más torque y una entrega brutal desde bajas vueltas. Queríamos que este Mustang no solo se vea imponente, sino que suene y se sienta como lo que representa: una máquina con alma.

La suspensión se reforzó, se instalaron frenos a disco modernos y dirección asistida para que manejarlo hoy sea una experiencia confiable, ágil y emocionante.

Sabíamos también que si Steve McQueen tuviera este auto hoy, querría algo más de confort. Por eso agregamos un sistema de aire acondicionado moderno, integrado de forma limpia. El tablero es completamente nuevo, con instrumentos que respetan el diseño original pero funcionan con precisión actual. También instalamos una radio de estilo clásico con conectividad moderna, para no romper la estética pero poder llevar la música de este siglo.

El resultado es una pieza única: un tributo con espíritu, equilibrado entre fidelidad y usabilidad. Hoy está a la venta por USD 205,000, listo para alguien que sepa lo que tiene delante.king at.

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